Quand je suis sortie du train, dans cette toute petite gare, où les 26 voies s'étaient transformées en 4, à suivre aveuglément le troupeau de sacs sortant de l'unique train en gare, comme si j'avais tout d'un coup oublié le chemin de la sortie.
Mon petit Chez-moi, qui me paraissait d'un coup si petit, sans métro, sans RER, avec si peu de voitures, et pas de kaxons.
Je redécouvrais chaque rue comme si c'était un autre monde.

On a chanté des chansons Moyenageuses à Montmartre, Il y avait une grosse traînée de sang sur le sacré-coeur, on a parcourue la brousse seine-et-marnoise et puis on s'est dit que c'était toujours moins pire que Lastours.
Et j'ai découvert un groupe d'amis potentiels, comme si tout ça n'était qu'un avant-goût. Parce qu'après tout, ça se pourrait bien.

On en a fait brûler de l'encens, des bougies, des cigarettes et des chicha, à la lueur rougeâtre d'une petite lampe à bulle. On en a fait défiler des films ; on en a fait tourner des disques.
Mais on n'a pas réussi à épuiser nos mots. Pas les siens en tous cas.

J'voudrais encore y être. Ou non.
J'voudrais déjà y être.